Tu as choisi du bois, du bon bois de hêtre et de bouleau. Des branches de bois mortes dans cette forêt, dans cette forêt où j'ai traîné, où j'ai laissé traîner mes doigts, mes doigts qui caressent le monde en chantant. Quelques uns de mes meilleurs amis, crapauds, mulots ou corbeaux, t'ont vu ramasser les branches dans les feuilles, ces feuilles où je dormais souvent, où je dors ivre de l'odeur de la terre.
Tu as choisi le printemps, et le ciel est à la démesure de cette saison d'apocalypses où l'on peint les averses dans les pommiers détrempés. Poignées de pétales balancées de nids en arcs en ciel foudroyés, perles d'argent dans les lames vertes du pré bouleversé et tous ces cœurs qui se gorgent à crever de désir, de miel et de charogne.
Tu as choisi le feu, pour en finir. Je chante dans la fumée. Le souffle de la braise me grise en me grillant et l'odeur d'un festin arrive à mes narines. Je ris et chaque éclat est une graine qui sème le rêve ici bas, sur ta planète sans sorcière ni magie.