Je touche les pierres et je contemple ma ruine et, précipitant des turbulences ricanantes dans l'espace-temps, l'envergure obscure de mon désespoir claque comme une paire d'ailes de vautour qui s'arrache du sol.
Je touche les pierres et mon enfance est là. J'habite la demeure un moment. L'odeur de la mousse se mêle à l'odeur de l'humus. Des années de feuilles mortes retenues par les restes de murs, ses murs qui retenaient la chaleur d'un foyer.
Je touche les pierres et mon espérance grouille. Je calcule l'énergie qu'il faudra pour tout reconstruire, les ongles retournés, la sciure, la terre à nue, la boue des jours de pluie, le sang, la sueur, les rires nécessaires pour remettre un toit, là, sur cette ruine.
Je touche les pierres et je reprends ma route, laissant tous ces rêves passés et futurs aux outrages du temps, aux longs grignotages des cloportes, à la succion des vers, aux piqûres des becs fouineurs, au vent, à la pluie, aux racines, aux coups des enfants hystériques.
Dans les branches tortueuses de ma mémoire, la ruine devient un nid de plus pour les petits corbeaux qui voltigent en permanence dans ma boite crânienne, essayant sans y croire de gober l'araignée qui se balance au plafond.
... à écouter "Ruine" de Bertrand Belin
