petite bourgade
près du monument aux morts
un vieillard surveille
une corneille effarouche
l'attroupement des pigeons
une bruine douce
allonge mon café chaud
sur le sol des flaques
de son plus charmant sourire
elle brise le miroir
dans le cimetière
il y a des feux follets
ô les nuits sans lune
combien de belles lumières
issues de la pourriture
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