La vieille dame

Je suis en terrasse. Je déguste la paix du petit matin et une grand-mère parfumée comme une gerbe de funérailles s’impose à ma table. Elle me raconte la mort de son mari, l’ingratitude de sa fille, sa passion pour son chien, ses affaires dans l’immobilier, puis elle me demande ce que je fais dans la vie…
- Je lui dis, je suis poète ! Ça rapporte qu’elle me dit ? Non, que je rétorque, mais on jette quant même l’argent par les fenêtres pour faire joli. Bon ! Qu’elle rajoute, je vais payer votre café. 
 
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Une vie entière
le temps d’un défilé
de nuages
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Photo ☆ MV la ténébreuse